Söndagsblues

menlös.
jag leker med eld för jag vill bränna mig.
slut dina läppar om...
mina läppar.
min hals.
min rygg.
mina armar.
min mage.
mina händer.
mina ben.
min kuk.
min själ.

tänker jag likt Bukowski när jag vaknar hostandes dagen efter besvikelser.
det har gått så lång tid nu sen jag fick nån förhoppning om kärlek.
det är tur att jag inte är amerikan för med deras skjutvapenpolitik hade jag varit död för länge sen.

det här är söndagsblues.
jag sjunger blues när jag är ensam.
jag sjunger blues när ingen hör.

jag skulle gärna sälja min själ till djävulen som Robert Johnsson.
I got the blues mest hela tiden.
fast jag kan inte spela gitarr.
det är därför jag är poet.